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哈德拉毛,沙漠深处,新月兄弟会残余据点。
帐篷搭在两块大石头之间,帆布被风刮得啪啪响。外面停着几辆皮卡,车灯关了,只有帐篷里一盏煤油灯亮着,光很弱,照得人脸发黄。灯芯烧得有点长了,冒着一缕黑烟,油味很重。
帐篷里坐着七个人。他们是分散在各地的中层头目,连夜赶来的。有的开了几百公里,有的骑着摩托车从山那边翻过来,有的走了整整一夜,鞋里全是沙。外面的电台还在响,播着科洛亚国防部的新闻,声音断断续续的,有时候被风盖住,只能听见沙沙的电流声。有人伸手把电台关了。沙沙声停了,帐篷里突然很安静。
帐篷里没人说话。煤油灯的火苗晃了一下,一个人的影子在帆布上抖了抖。有人抽烟,烟头在黑暗里一亮一暗的,照出一张疲惫的脸,眼睛红红的。有人低着头看自己的手,手上有老茧,有伤疤,指甲缝里嵌着洗不掉的沙。有人盯着地上的沙,用脚趾在沙地上画圈,一圈,两圈,三圈,越画越大。
终于,一个人站起来。四十来岁,黑胡子,刮得很短,露出一圈青色的胡茬。眼睛小但很亮,看人的时候会眯起来,像瞄准。他穿着一件灰绿色的军装,没系扣子,里面是一件白背心,领口松垮垮的,露出锁骨下面一道旧伤疤。
他叫阿里·本·阿卜杜拉·哈桑,是穆罕默德的远房侄子,一直管着东部的几个训练营。
他站起来的时候,椅子腿在沙地上刮了一下,发出刺耳的声音。像指甲划过黑板,所有人都皱了皱眉。
“他死了。”阿里说,声音很沉,像从喉咙里挤出来的。“我们的首领,死了。”
没人接话。煤油灯又晃了一下,他的影子在帐篷顶上晃了晃。有人把烟掐了,烟头按在地上,拧了一下,火星灭了。
“但新月兄弟会不会死。”他看着在座的几个人,一个一个看过去,从左边看到右边,从右边看到左边。“他杀了一个头目,我们还有十个。他杀了一百个战士,我们还有一万个。他以为这样就能吓住我们?他在做梦。”
有人抬起头。是个年轻人,二十出头,下巴尖尖的,嘴唇很薄,像一条线。他叫哈立德,管着一个小训练营,手下只有几十个人。他的眼睛很亮,不是那种被仇恨烧红的亮,是那种还没被现实磨钝的亮。
“那我们怎么办?”
阿里站起来,走到帐篷口,掀开门帘。外面是一片漆黑的沙漠,什么也看不见。远处有几盏灯,是巡逻队的,光很弱,像萤火虫。风灌进来,把煤油灯吹得东倒西歪,几个人的影子在地上乱晃。灯灭了。帐篷里黑了一秒。有人划了根火柴,重新点上。
“报仇。”阿里说,背对着他们,声音被风带走了,但每个人都听见了。“他杀了我们的兄弟,我们就杀他的。他在科洛亚有家人,有女人,有孩子。他不是喜欢直播吗?我们也直播。”
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